L’air humide de Roanapur l’étouffa alors qu’Elijah sortait par la porte arrière de feu l’Éden. La reconstruction allait de bon train et il était certain de pouvoir rouvrir sa boîte de nuit dans quelques semaines. Telle un phénix qui renaîtrait de ses cendres, son club s’élèverait à nouveau, encore plus grand, plus luxueux et surtout plus décadent que ce qu’il avait jadis été. Désirant faire table rase de cette mauvaise aventure, l’entrepreneur avait même décidé de renommer son plus précieux établissement. Ainsi, du nouveau matériel promotionnel à l’effigie de La Part des Anges commençait à s’entreposer dans son bureau personnel à l’intérieur de la boîte de nuit. Habile et évident pied de nez à cette bande d’emplumés à la tête bien enfoncé dans le derrière – et surtout à cette pseudo Déesse apparemment friande de mensonges et de détournement de vérité, si l’on en croyait les dires d’une certaine démone instable – le nom de son nouveau repère à vices avait été choisi avec soin et surtout dans la ferme intention de fâcher quelques plumeaux hautains. S’il savait que nommer son club Éden avait déjà fâché la part vertueuse de la population aviaire, il pouvait déjà imaginer un sourire malicieux aux lèvres la réaction de l’entièreté de leur nuée lorsque le nouveau patronyme de sa boîte de nuit serait annoncé. Pourtant, l’humain commun n’y verrait que du feu, la part des anges référant surtout, dans le domaine des spiritueux, la part d’alcool perdu par évaporation lors de l’élevage en futs. On y verrait là un hommage bien senti au whisky, son alcool préféré. Ce qui ne s’avérait pas entièrement faux.

Contrairement à toutes les autres soirées de sa vie lorsqu’il n’était pas dans son penthouse, le milliardaire démoniaque se trouvait seul. Il avait renvoyé Abraham chez lui lorsque celui-ci s’était présenté devant lui avec l’air d’un pestiféré du quinzième siècle. Un vilain virus courrait sur l’île depuis quelques temps et son assistant n’y avait pas échappé. Cela l’avait surpris, puisqu’Abraham était constitué d’une santé de fer, tout comme lui. Cependant, il savait que, tout comme lui, son second ne se reposait pas autant qu’il le devrait et qu’il se pouvait que son système immunitaire soit affaibli. Elijah lui avait dit à la blague qu’il avait attrapé la crève parce qu’il ne consommait pas assez d’alcool, contrairement à lui. Abraham avait esquissé un sourire avant de tousser à s’en décrocher un poumon. L’homme d’affaires avait alors sommé son assistant et ami à rentrer se coucher et lui avait assuré qu’il lui enverrait un médecin dans les prochaines heures. Ce qu’il avait fait, bien évidemment. Il venait tout juste d’avoir l’homme en question au téléphone qui lui avait confirmé que son second avait bel et bien succombé au virus qui rôdait depuis quelques semaines et lui avait assuré que du repos et une bonne hydratation le remettrait sur pieds en un rien de temps. Rassuré, Elijah avait raccroché et poussé un soupir de soulagement. Pendant un bref moment, il avait cru qu’on avait tenté de s’en prendre à son indispensable bras droit. Paranoid much ? Constamment depuis les événements qui s’étaient déroulés à l’Éden quelques mois auparavant, doublé de la tentative d’assassinat orchestrée par les Red Skulls.

L’entrepreneur s’adossa contre la paroi de l’immeuble, les mains dans les poches, et soupira. Lui aussi, tout comme Abraham, souffrait d’une certaine fatigue. Son cerveau, depuis quelques temps, ne semblait pas vouloir lui laisser de répit, réfléchissant constamment à tous les angles d’une situation aussitôt qu’elle se produisait. Certes, cela avait eu ses côtés positifs : il faisait encore plus d’argent, avait mis hors concurrence beaucoup de membres de la compétition, et assoyait de plus en plus son pouvoir sur l’île qu’il voulait dominer. Mais cela venait également avec une certaine paranoïa, l’impression de ne jamais se reposer et de facto une fatigue qui s’accumulait. Le whisky, doux nectar salvateur, lui prodiguait généralement de brefs instants de répit, faisant parfois taire ses pensées ou, quand il en consommait une grande quantité, le faisant dormir plusieurs heures d’affilées. Cependant, il aimait se penser un alcoolique fonctionnel et dès lors il détestait se retrouver complètement inhibé. Il voulait toujours conserver la main mise sur son comportement et sur le train de ses pensées. Ainsi, lorsqu’il prenait la bonne quantité, son cerveau ralentissait, revenant à ce qu’il était avant les événements des mois précédents.

Ce soir, il n’avait pas pris de consommation, Abraham n’étant pas là pour surveiller ses arrières. Il se laissait toujours plus aller lorsque son assistant était présent, sachant qu’il veillait sur lui. Toutefois, à quel prix ? Voilà que pour les heures intolérables qu’il s’imposait, il était maintenant alité. Devrait-il trouver un assistant à son second pour alléger la charge de travail de ce dernier ? Il était tellement difficile de trouver quelqu’un à qui faire confiance sur cette putain d’île. De plus, Abraham était avec lui depuis tellement d’année. Ils s’étaient rencontrés pendant ses années à l’université d’Oxford et ne s’étaient jamais quittés depuis. Mine de rien, même si son second ne se trouvait pas constamment à ses côtés, il se sentait tout de même seul en cette trop chaude nuit.

Perdu dans ses réflexions – vigilent my ass – Elijah ne perçut pas le mouvement au bout de la ruelle sur laquelle donnait la porte arrière de la boîte de nuit. Il était sorti parce qu’il ne supportait pas d’être constamment observé par Kyle, le chef de sa sécurité privée, qui s’était fait un devoir de l’avoir sous les yeux en l’absence de son assistant. Si Abraham était presque toujours dans la même pièce que lui lorsqu’il sortait travailler, il ne faisait pas que le fixer pendant la durée de ses occupations. Il travaillait également. Cependant, l’emploi de Kyle consistait justement à le surveiller pour s’assurer qu’il ne lui arrive rien. Au bout d’un moment, cela devenait terriblement dérangeant. Au bout de quelques heures, l’homme d’affaires en avait eu assez et avait exigé qu’on le laisse tranquille. Son chef de sécurité avait bien sûr protesté, mais l’entrepreneur avait insisté. On n’allait pas l’attaquer pendant qu’il était seul dans son bureau. Ce que les hommes ignoraient était qu’il avait une porte secrète dans son bureau qui menait au couloir près de la cuisine. Un des nombreux moyens pour lui de prendre la fuite en cas d’attaque, certes, mais également une façon d’échapper à la surveillance un peu trop intensive de son équipe de sécurité. Il ne pouvait pas les blâmer de prendre leur travail au sérieux. Après tout, on avait déjà attenté à sa vie. Mais il demeurait tout de même le patron et s’il voulait du temps seul, ils devaient obtempérer.

Un son métallique le tira de ses pensées et il remarqua trop tard qu’il n’était plus seul. Fuck. Un coup d’œil à l’accoutrement des nouveaux arrivants lui confirma tout de suite ce dont il se doutait. Fucking Skulls. They don’t give up. Il observa rapidement les environs, constant qu’il était entouré. En effet, les brutes arrivaient des deux côtés de la ruelle, comme s’ils avaient été tapis dans l’ombre pendant des semaines à prévoir les différentes options pour lui tendre une embuscade. Et il venait de leur offrir l’occasion rêvée sur un plateau d’argent. Great fucking job Elijah. Les mains toujours dans les poches, il sortit son téléphone dans le but évident d’appuyer sur son application d’urgence. Toutefois, un coup de batte de baseball bien placé envoya valser son appareil portable plus loin sur l’asphalte, avant de finir écrasé par un gaillard vêtu de rouge de la tête aux pieds. Subtle as hell, genius. Voilà qui réduisait considérablement ses options. Great.

Le milliardaire ne sut s’il devait se sentir insulté, mais seuls quatre assaillants lui faisaient face. Borislav avait-il déterminé que s’il n’était pas entouré de son armée de gardes du corps, quatre gorilles habillés de rouge parviendraient à se débarrasser de lui ? Wrong. Enfin, dans ce cas-ci, il était dans l’erreur, puisqu’heureusement tous ses adversaires étaient humains. L’homme à la batte de baseball se rapprocha et tenta de lui asséner un coup qu’il évita aisément. Après tout, on n’avait pas un physique de rêve comme le sien en restant assis derrière un bureau à pousser un crayon. Elijah s’entraînait tous les jours à la boxe avec un entraîneur privé. Il décrocha un solide direct du droit sur la mâchoire de batte de baseball, mais les trois autres s’étaient mis à bouger. Deux d’entre eux réussirent tant bien que mal à le piéger contre le mur, retenant ses bras, alors que les autres prirent un plaisir évident à le cribler de coups de poing et de batte de baseball. I'll make you eat that damn baseball bat. Il sentait le sang couler sur son visage alors que ses yeux boursoufflaient sous les assauts. Il avait senti ses côtes craquer dangereusement quelques instants plus tôt.

Il avait résisté à l’envie de se transformer puisqu’il ne voulait pas prendre le risque qu’on soit témoin de sa véritable apparence. Cependant, lorsque l’éclat argenté d’un couteau brilla devant ses yeux à demi fermés par l’enflure, il ne lutta pas plus longtemps. Laissant libre cours à sa colère, il prit conscience que sa taille doublait sous le regard effrayé de ses adversaires. Ses cheveux et sa barbe disparurent alors qu’un crâne presqu’entièrement dénué de peau prenait la place de son visage normalement si agréable à regarder Sans doute sous la peur, l’homme au couteau lui enfonça son arme dans le ventre. Elijah poussa un grondement de frustration et de de douleur. I’m gonna make you scream. Le batte de baseball tomba sur le sol alors que son propriétaire dégaina maintenant une arme à feu. Sachant maintenant que sa force avait triplé sous cette forme, l’Adlagoon poussa les deux hommes qui le retenait comme s’ils ne pesaient rien. Il tendit la main vers l’arme à feu qu’il arracha sans difficulté des mains de son porteur avant de la vider et de la jeter plus loin. Il détestait les flingues.

La suite du combat se déroula à une vitesse folle. Il agrippa d’une main l’un des adversaires à la gorge et lui brisa la nuque d’un simple mouvement du poignet. Il se retrouva derrière le deuxième assaillant en un rien de temps et lui dévissa également la tête. L’homme au couteau se fit égorger par sa propre arme. Puis, il s’approcha lentement de la brute à la batte. Celui-ci ne paraissait pas plus aussi fier qu’auparavant, comme en témoignaient ses pantalons trempés d’urine. Apparemment figé de terreur, il ne bougea pas lorsque l’homme d’affaires se pencha pour attraper l’objet contondant.

« Crie pour moi ». Sa voix était rauque, dénuée de toute chaleur.

Le Skull resta muet jusqu’à ce qu’Elijah lève la batte. Alors, il cria de toutes ses forces, appelant à l’aide, suppliant l’engeance démoniaque qui se trouvait devant lui de l’épargner. Un sourire satisfait aux lèvres, l’Adlagoon abattit l’objet sur le crâne de sa victime. Voyant noir sous l’effet de la colère, il répéta son mouvement de nombreuses fois jusqu’à ce que l’homme autrefois de grande taille ne soit qu’un amas immobile d’os, de chair et de sang jonchant l’asphalte mouillée par sa propre hémoglobine.

Satisfait, l’entrepreneur recula pour reprendre son souffle. Une vive douleur au niveau des entrailles l’assaillit, lui rappelant qu’il avait été poignardé. Puis, comme si tout son corps répondait à cet appel, tous ses membres protestèrent de souffrance. Lentement, il reprit sa forme humaine, réalisant de fait que la plupart de ses vêtements s’étaient déchirés pendant sa transformation. Il voyait flou et ses jambes ne voulaient plus le porter. Tout son corps lui faisait mal et son sang coulait de ses nombreuses plaies, mais en particulier à celle qui lui déchirait le ventre. Il tituba jusqu’en direction de la rue. Il n’avait pas la force de tirer la lourde porte qui menait à son club. Il ferait signe à un passant d’aller chercher Kyle.

Était-ce de la chance ? Lorsqu’il surgit du bout de la ruelle, quelqu’un approchait. Ne pouvant plus supporter son propre poids, il tomba sur le sol. Il perdait trop de sang. Son cerveau se taisait doucement alors que ses paupières se faisaient de plus en plus lourdes.

« Help » murmura-t-il, incapable de prononcer une seule autre parole et encore moins dans une autre langue que sa langue natale.

Ses paupières se fermèrent, la voix dans sa tête demeurait silencieuse. Puis, tout devint noir. Fucking hell.

La noirceur s’empara de son esprit dès que son faible appel à l’aide avait surgi de ses lèvres. Jamais Elijah ne s’était retrouvé en pareille position de vulnérabilité. Poignardé et battu, seul dans une rue du Sin District, sans Abraham, sa rassurante ombre qui le suivait partout. Seul à la merci du moindre passant, il ne put qu’espérer que l’individu qui s’approchait de lui lorsqu’il s’était écroulé au milieu de la rue ne portait pas de mauvaises intentions. Cependant, il s’agissait d’une possibilité bien réelle considérant l’endroit où il se trouvait. Les chances étaient que la personne s’empare de ses effets personnels de valeur – sa montre, son portefeuille et son ce qu’il contenait, le briquet et le contenant à cigarettes fait sur mesure qui se trouvaient dans l’une des poches de son pantalon – pour ensuite le laisser mourir au bout de son sang. Il se savait complètement accessible et cela l’enrageait. Pourtant, toute la rage du monde ne pouvait le tirer de cette noirceur qui gagnait ses sens et qui clouait ses membres au sol. Certes, il possédait une force hors du commun sous sa forme adlagoon, mais il avait usé de toute son énergie dans la bataille, sans compter le fait qu’on l’avait abondamment battu. S’il réussissait à sortir vivant de cette soirée, il ne commettrait pas la même erreur une seconde fois. Parfois, il oubliait que les menaces envers sa personne s’avéraient bien réelles, non seulement en raison de sa richesse démesurée, mais aussi parce qu’il se constituait depuis quelques années une liste d’ennemis toujours grandissante avec en tête Danijel Borislav, le chef des Red Skulls. Leur guerre prenait de plus en plus d’ampleur. Il lui faudrait bientôt trouver un plan pour éliminer de façon permanente la tête pensante de ce cartel. Cette attaque contre sa personne n’allait certainement pas restée impunie.

Une voix raisonna près de lui, le tirant quelque peu du brouillard opaque qui engourdissait ses sens. L’entrepreneur n’eut pas la force d’ouvrir les yeux, encore moins de prononcer quelque parole. Une main se posa sur sa poitrine. Il ne sut s’il hallucinait ou non, mais il n’eut pas l’impression que ce geste fut malin, mais plutôt bienveillant. Ses pensées dansaient dans sa tête, devenant moins cohérentes au fur et à mesure que les secondes s’écoulaient. Un seul point positif lui parvenait de toute cette situation : la voix dans sa tête s’était tue et le milliardaire accueillit le silence. Silence qui se faisait rare depuis les événements de l’Éden. Silence qui lui avait manqué. Silence qu’il voulait retrouver à tout prix. Peut-être pourrait-il simplement s’abandonner à cette étreinte langoureuse et répondre à l’invitation alléchante de la noirceur dans sa tête. Stay with me, semblait-elle lui chuchoter. Just let go and join me in the silence. Surrender to my darkness and I’ll bring you peace. I’ll make the voice stop. Let go. Comme il avait envie de répondre par l’affirmative à cette offre si tentante. Il savait que cela serait facile. Il lui suffisait seulement d’expirer et d’attraper la main tendue par les ténèbres. Cette main dont il pouvait déjà ressentir la douceur. Il prit une grande inspiration, prêt à accepter la proposition de la charmante faucheuse. Pourtant, alors qu’il tendait la main de son esprit, son corps lui refusa l’invitation. En fait, il semblait plus qu’on le forçait à rejeter l’appel. De puissants bras le saisirent au niveau de la poitrine et son esprit réintégra son corps l’espace d’un instant. On l’aidait à se relever. Ouvrir ses yeux était encore trop difficile, mais il ne put s’empêcher d’adresser un petit sourire satisfait à la noirceur qui établissait toujours résidence dans sa tête. Sorry love. Death will have to wait.

Comme en réponse à sa bravade, l’homme qui tentait maintenant de l’aider à marcher – ce qu’il put déduire grâce à sa voix – l’intimait à tenir bon. Chaque pas était une nouvelle bataille. Tout son corps tremblait et il expirait comme un taureau. Il ne savait toujours pas où il se trouvait, ses paupières refusant de s’ouvrir. Peut-être était-ce mieux ainsi. Il n’avait aucune envie de voir ce à quoi il ressemblait et dans quel état il se trouvait. La route vers leur lieu d’arrivée lui parut une éternité. Il perdait souvent pied, les ténèbres dans sa tête menaçant toujours de reprendre le dessus. Death is a stubborn bitch. Mais il était encore plus têtu. Il avait refusé de lui succomber et maintenant rien ne pourrait l’en empêcher. Et puis, il n’allait certainement pas, mourir après un attentat de la part des Red Skulls. Over my – not so – dead body. Lorsqu’il périrait, cela serait épique. Certainement pas en raison d’une embuscade dans la ruelle menant à sa boîte de nuit.

Après ce qui lui parut comme des heures et trois marathons, Elijah sentit qu’on le poussait vers quelque chose de mou – enfin plus mou que l’asphalte sur laquelle il s’était écroulé plus tôt – et qu’on le forçait à se coucher. N’ayant plus la moindre force physique, et même mentale, pour protester, il se laissa faire, savourant la mollesse de ce qui paraissait être un matelas. Un soupir de soulagement s’échappa de ses lèvres. Il osait croire qu’on ne l’avait pas traîner jusqu’ici simplement pour le descendre. De plus, l’homme qui le soutenait lui avait murmuré plusieurs mots d’encouragement lorsque son corps menaçait de s’effondrer. Il pouvait sentir le sang s’écouler de sa plaie. Il se doutait également que quelques-unes de ses côtes étaient fracturées, même si ce n’était qu’en surface. Et que dire des nombreuses ecchymoses qu’il sentait surgir partout sur son tronc ainsi que sur son visage ? Décidemment, il ne devait pas être beau à voir. Le parfait homme d’affaire gentleman toujours soigné devait maintenant ressembler à un boxeur de rue… en piètre état. C’était sans doute pour le mieux. Peut-être qu’ainsi on ne le reconnaîtrait pas et que l’histoire de son attaque ne se rendrait pas jusqu’à la presse. Il lui suffirait de rester discret jusqu’à la guérison complète de ses blessures… en assumant qu’il guérisse. Il n’était pas encore complètement certain des intentions de l’homme qui l’avait presque porté jusqu’à l’endroit où il se trouvait à présent. Il pouvait le sentir se mouvoir près de lui, même très près de lui parfois, mais sans plus. Il se trouvait encore dans cet était second, un brouillard épaississant tentant sans arrêt d’ensevelir tous ses sens. Toutefois, l’homme d’affaires luttait. Il avait parfois l’impression qu’il perdrait la bataille, mais il continuait de jouter contre l’engourdissement.

Sans crier gare, un liquide se déversa sur sa plaie ouverte provoquant une douleur sans nom et chassant de ce fait la brume envoûtante. Un rugissement surgit de la gorge de l’entrepreneur. Ses instincts prirent aussitôt le dessus. Sans en avoir le contrôle, il revêtit sa forme démoniaque et tendit son bras droit en direction de l’homme. Sa main se resserra sur le cou de celui qui était la nouvelle source de sa douleur et il put enfin ouvrir les yeux. L’homme qui le torturait allait rencontrer ses prunelles vides avant de rejoindre les profondeurs de l’enfer. Son regard rencontra celui d’une personne familière. Kallatriel. Cet ange insipide et vétuste qu’il avait rencontré lors des événements qui avaient mené à la destruction de l’Éden. Cet emplumé qui – il l’avait découvert après coup en menant une enquête sur sa personne – était médecin. Un grognement s’échappa de ses lèvres alors qu’il libéra celui oh for fuck’s sake à qui il devait sa vie. Un autre coup d’œil en direction de l’oreiller à plume lui indiqua qu’il tenait dans sa main une bouteille qui ressemblait à du désinfectant. Well that explains the fucking pain. Elijah poussa un long soupir, s’obligeant à calmer sa respiration. Lentement, il reprit une fois de plus sa forme humaine, ses vêtements encore plus en lambeaux qu’après sa première métamorphose. S’il continuait à changer d’apparence de la sorte, il se retrouverait bientôt nu. Contrairement à d’autres Adlagoon, il ne recourait pas souvent à sa forme démoniaque. Pour cette raison, il ne se vêtissait pas grâce à des textiles extensibles pouvant résister à sa transformation. Le résultat en était que dorénavant, son costume se trouvait en pièces. That’s a problem for another time. Survive the night first.  

N’ayant aucune intention de s’excuser pour avoir assailli son sauveur, le milliardaire reposa sa tête sur le matelas et d’un bref signe de celle-ci, il signifia à Kallatriel qu’il pouvait reprendre son travail de désinfection. Une autre bonne dose de liquide coula sur sa plaie – sans doute plus que prévue – et un autre grognement se forma dans la gorge d’Elijah. Il serra des dents au point de se provoquer une migraine, mais il refusait de laisser sa forme démoniaque prendre encore le dessus. Un autre regard en direction de l’emplumé à la chevelure grise lui indiqua qu’il était – à son grand regret – entre de bonnes mains. Il était évident que l’ange savait ce qu’il faisait. Ses mains ne tremblaient pas et la concentration sur son visage lui indiquait que même s’il partageait la haine qu’il lui portait, cela n’allait pas l’empêcher de le rafistoler… même si l’Adlagoon se doutait bien qu’il allait trouver un moyen de le faire souffrir dans le processus. Aussi bien commencer maintenant. Serrant des dents une nouvelle fois, il leva la tête.

« Alors docteur, quel est le prognostique ? Vais-je vivre ? »

La plaie à son abdomen le faisait terriblement souffrir et il voulait savoir si la lame avait atteint des organes importants. Il n’avait pas envie de se retrouver à l’hôpital et de se faire retirer un rein, le foie ou hell knows what. Pourtant, l’ange resta muet, trop occupé qu’il était à nettoyer la plaie convenablement. Certes, sa transformation en démon n’avait pas dû améliorer la situation. Comme son corps doublait de taille, il était fort à parier que la lacération avait également pris en proportion. Et malheureusement pour lui, elle ne rétrécissait pas lorsqu’il prenait sa forme humaine. Il était certain qu’il allait avoir besoin de points de suture et une bonne quantité, maintenant qu’il pouvait voir la longue de la blessure. Fuck. Voilà qui allait susciter des questions de la part de ses différent.e.s amant.e.s. Questions auxquelles il ne voudrait assurément pas répondre. Un soupir irrité franchit ses lèvres et il profita du silence pour regarder son environnement. Il se trouvait dans une église. Really ? He brought me to a fucking church? Fucking hell. Et bien, cette déesse hypocrite allait entendre son lot de blasphème, parce qu’il n’avait pas du tout l’intention de surveiller son langage. Il était blessé, épuisé, à bout de patience et en compagnie de l’un des anges qui l’irritait le plus.

Il ne savait pas vraiment dire pourquoi. Peut-être était-ce en raison de la constante inaction qui semblait entourer le poulet grisonnant. Cet homme paraissait subir tout ce qui lui arrivait plutôt que de prendre son destin entre ses propres mains. Il manifestait une espèce de passivité frustrante, comme s’il méritait tous les malheurs du monde. Peut-être était-ce vrai, peut-être ne l’était-ce pas, il s’en foutait à vrai dire. Mais les gens qui s’effaçaient volontairement, laissant une pâle copie d’eux-mêmes le frustraient. Sans oublier qu’il appartenait à la race angélique. Cette bande de oiseaux hautains et se pensant au-dessus de tout le monde alors que leur religion était fondée sur un tissu de mensonges. Et quiconque décidait de baisser la tête et de faire comme si rien n’était méritait grandement on irritation.

Sa blessure maintenant propre continuait de saigner. Nul doute que Kallatriel allait devoir la refermer.

« J’imagine qu’il n’y a pas de chances de trouver quelque chose de plus fort que du vin de communion dans cette maudite église ? »

S’il allait se faire perforer l’abdomen par une aiguille à répétition, il allait avoir besoin d’un verre. Il tolérait généralement bien la douleur, mais il savait aussi que sa tolérance s’amenuisait plus la soirée avançait. Il était à bout de forces et le réconfort d’une gorgée brûlante de whisky lui manquait terriblement. S’il n’y avait pas d’alcool, il allait demander à Kallatriel de lui asséner un coup sur la tempe, question de le rendre inconscient. Toutefois, il n’eut même pas le temps de verbaliser sa demande que deux doigts se posèrent près de sa jugulaire et le noir l’envahit à nouveau.

***

Lorsqu’Elijah reprit conscience, du soleil filtrait par les vitraux de l’église. Il se trouvait toujours couché sur un lit d’appoint et il avait l’impression qu’un troupeau de chevaux lui avait marché sur le corps. Toujours sans chemise, il put voir que sa plaie était pansée et que plusieurs bandages recouvraient ses côtes, sûrement pour les garder bien en place. Il parcourut les lieux du regard pour constater que l’endroit était toujours vide. Le bon samaritain se trouvait près de l’autel et lui faisait dos. Il paraissait en quelconque contemplation.

Le milliardaire tenta de se redresser, mais son corps se mit à lui donner environ une trentaine de raisons pour lesquelles son idée était mauvaise. Pourtant, il les ignora, poussant un énième grognement.

« Combien de temps ai-je été inconscient ? » demanda-t-il sans même dire bonjour.

S’il était attaché aux codes de la bienséance de manière générale, il décida que son état actuel lui permettait de faire une exception.